Respiro, huelo la vida de mis vecinos a través de un pulmón pinchado por ventanas. Una voz femenina, tal vez inexistente, grita como un terremoto, repite que hay que saber morir a tiempo, la escucho llorar escurrida. La locura (en) de un renglón. Qué habrá detrás de este momento, qué imagen se repite ahora, ahora que me voy cuando vuelvo.